На лавочке забыта кем-то
В линейку тонкая тетрадь,
Лежит, и поддается ветру
Её исписанная гладь.
А он с неё ворует строчки,
Уносит в даль далёких грёз,
Чтобы сбылись мечты мальчишки,
О коих он писал всерьёз.
И пусть неведомые страны
Ему откроются в пути.
Хоть жизнь и трудная дорога,
Но он сумеет все пройти.
И перевалы, и пороги,
И проберётся сквозь туман.
Но только б сердце понимало,
Что правда есть, а что обман.