Как-то раз одним сумрачным вечером пятницы тринадцатого один светлый герой вышел из супермаркета с бутылкой медовухи подмышкой, сладко зевнул, проводил томным взглядом лучезарный розовый закат и принялся в спешке строчить какую-то затычку, гордо именуемую среди своих «слот на двадцать два двадцать». Медовуха журчала опаловым переливом в горле, пальцы плясали по виртуальной клавиатуре телефона, выводя и тут же вдыхая жизнь в хитросплетение словес.
Откуда ему было знать, что уже завтра в его уютном удалённом офисе, где он работает копирайтером, произойдёт сокращение штата? Что через месяц с ним случится головокружительная романтическая история, которая в итоге сломает, опустошит его и до конца жизни принудит сублимировать пустоту в текстах? Что через пять лет профессия, на которую он прямо сейчас обучается, умрёт из-за стремительно развивающихся нейросетей?
Вестимо, неоткуда. Наш герой наивно-уверенно построил планы на будущее – напоминающие куличи из сухого песка. В отдохнувшем, выспавшемся сознании конденсировался ужас от понимания того, как же мало он на самом деле решает в своей жизни и сколь многое зависит от зачастую случайных переплетений судьбы.
Но более всего нашего светлого героя поразило то, что любое дуновение ветров реальности может тотально изменить его жизнь. Допивая остатки медовухи, он осознал, что подобен хлипкому флигелю, который ежедневно штурмуют десятки мелочей-ветров. Что он в любой момент может сорваться с квёлых петель и полететь вниз, в бездну.
Доброй ночи, сумеречный читатель. Берегись ветра.
\\13.09.19 22:20