Как-то раз одним светлым утром пятницы тринадцатого один сумрачный герой размял одеревенелые костяшки, оглушительно зевнул, закинул пригоршню кофе в рот и приступил к ваянию шедевра современной литературы, скромно именуемого среди своих «слот на восемь двадцать». Гелевая ручка то и дело выпадала из дрожащих пальцев, смазываясь на линованной бумаге, – так же, как и мысль, путано выпадавшая в астрал.
Откуда ему было знать, что через десять лет по Земле ударит космическое ЭМИ-излучение, которое навсегда обесточит все компьютерные сети, а через пятьдесят лет его замызганный черновичок отроют археологи-литературоведы, и он станет образцом русской словесности? Что через месяц его принудительно выселят из квартиры под невнятным предлогом? Что уже этим вечером изнурённое расхлябанным режимом сна сердце возразит ему смертельным приступом?
Вестимо, неоткуда. Вселенная ветвится, как дерево акации, и, разумеется, ему было неизвестно, куда занесёт его очередная развилка. Однако в уставшем, неспавшем сознании конденсировались всё новые и новые ветки, возможные варианты продолжения жизни, от которых бросало в нешуточную дрожь – то от ужаса, то от предвкушения.
Но более всего нашего сумрачного героя поразило то, что он сам и есть тот, кто выбирает дорогу на развилке. А значит, через определённую последовательность выборов, долгую иль недлинную, он может попасть куда пожелает.
С добрым утром, светлый читатель. Вырасти свою акацию.
\\13.09.19 8:20