Вот уже как 7 лет я пишу свои книги в стол. Я написала несколько книг, но оставалась неизвестной, а моя мама лишь скептически посмеивалась надо мной, говоря о том, что писатели становятся знаменитыми только после смерти. Я смирилась со своей тяжкой долей и уже и не надеялась найти признание.
И вдруг, как гром среди ясного неба, неожиданно, нежданно, как снег на голову, одна читательница сравнила меня с самим Бродским, с великим писателем 20-го века, с лауреатом Нобелевский премии. Меня, скромного неизвестного человека из маленького, Богом забытого городка, сравнили с самим светилом литературы, с величайшим, прославившимся на весь мир писателем.
Могла ли я, скромный и незаметный человек из маленького городка, вдали от всех мировых столиц, даже и мечтать о том, что меня когда-нибудь при жизни сравнят с самим Бродским?
Моя дорогая читательница написала мне: "Вы не Бродский. Вы не имеете права писать про эмигрантов"...
После прочтения моей книги, эмоции у читательницы настолько бурлили, что она жаждала меня запретить и перефразировала Достоевского, имеет ли кто право или нет. И я бы стала еще и запретной писательницей...