Не думайте, что это и есть эти рукописи. То, что пропало без вести, покоится в синем кристалле, который недоступен для меня, в чёрных ящиках и игрушках, в геометрически правильных экспонатах, в светлых искрящихся и тёмных сверкающих, как будто содержащих световоды орнаментах, в зелёных, синих и красных листьях с символами плодородия. За всё это я плачу частицами своей жизни – только за то, только для того, чтобы полюбоваться на свои картины.
Только за то, чтобы просто прикоснуться к тому, что я люблю, к тому, что я создал, к тому, что я сотворил, я плачу частицами своей души, в войне за куски тела моего.
Рукописи, пропавшие без вести, сдавшиеся в плен, погибшие, оклеветанные, задушенные в концлагерях, корчащиеся в больницах от боли, убитые одним прикосновением вымытых, но грязных от пакости своего владельца рук, сброшенные с утёсов небоскрёбов, и сами убивающие, грабящие, насилующие от болезни, сидящей в них.
Живущие по-своему, своей жизнью, но не отделимые от меня. Те, за которые мне стыдно, и те, которые вызывают у меня радость и вдохновение. Бесценные и ничего не стоящие, обесцененные и вечные. Приукрашенные, и в своём естественном виде, без макияжа и пластических операций.
Где вы? Как вернуть вас в дом мой, чтобы опять любить вас осторожно и надёжно, чтобы лучи чёрного солнца не проникали сквозь паутину серебра, золота и платины, которую плету я из прозрачных и сверкающих камней, лежащих у моих ног, и не поедали вас, любовь, надежда и вера мои. Черное солнце, но не ты ли первая сказала мне о любви?
Монеты осыпаются в руки тех, кто отказал в помощи посадившим дерево. Где та сотня копеек, которая станет жизнью для убитых?
Где ястреб, летящий в небе лучом звезды для того, чтобы вернуться к хозяину своему, рыцарю на коне удачи, держащим в клюве золотое кольцо, а в когтях синий платок?…
Охота не на овец, не на козлов, не на волков, не на драконов, не на мамонтов, а на силу чёрную, на то, что против всех и всего предвещает, отражаясь в лицах их и в словах их, и в этих словах. В словах этих боль за боль тех, кто наносит эту боль.
Головоломка-перевёртыш Го складывается в мозайку, слепившую весь этот мир.
Язык становится пределом, перешагивая через который сам, падает слезами дождя.
Гармония – и есть равновесие между Девой и Весами, которые держит она, чтобы творить чудеса. Это всего лишь шаг к сверхчеловеческому слишком человеческому.
Где то зерно, которое, опускаясь в землю, не даёт плоды как таковые, а расцветает в крылатую птицу жизни и плодородия? То, что помогает и даёт возможность жить… Подожди, не журчи, ручей, лучше дай напиться уставшему путнику, и тогда мы с тобой споём вместе.
август 1996, октябрь 2019