Ах, высотка ты, высотка,
Фронтовая полоса.
Полвихра из-под пилотки,
В медальонах адреса.
Аты-баты, шли солдаты,
Без знамен и без фанфар.
Триста смертников с комбатом,
Отвлекающий удар.
У войны свои законы,
Ни к чему солдатам знать,
Расстреляй хоть все патроны -
Им высотки той не взять.
Вечер. Ужин перед боем,
От комбата фляга вкруг.
Старшина – бывалый воин,
Молодняк да политрук.
Завтра утром им в атаку,
Байки травят в свой черед.
Политрук, студент истфака,
Речь неспешную ведет.
Как от стрел не видя солнца,
Батальоном в триста сил
Бились греческие хлопцы
У высоких Фермопил.
Он рассказывал о персах,
Что ползли, как саранча,
Как погиб отряд «бессмертных»
От спартанского меча.
О законах древней чести,
Что в Элладе были встарь:
Бился с воинами вместе
Леонид – спартанский царь.
«Вот он, царь – отец солдатам, -
Старшина глоток отпил, -
Вот бы с нами наш усатый
В рукопашную ходил!
Подорваться мне на мине,
С персом бились неспроста,
И потом при Саламине
Накрутили им хвоста!»
Край рассветного багрянца,
Строй вчерашних пацанят.
«Нам сейчас бы тех спартанцев», -
Тихо вымолвил комбат.
Говорят, что перед битвой
Происходят чудеса,
Если искренней молитвой
Потревожить небеса.
Знать, геройская планида
Из-за Стикса позвала,
Триста душ из тьмы Аида
Влились в новые тела.
Будет сплав неодолимым –
С веком бронзы век свинца.
Оба разума едины,
В каждом теле два бойца.
Даже кто в десятом классе
Вис мешком на турнике,
Как всю жизнь ходил в гимнасий –
Столько сил в его руке.
Чуть туман прикрыл высотку,
Он разведке друг и брат.
Часовым клинком по глотке,
Как две тыщи лет назад.
И уже совсем не странно,
Что комбат с ТТ в руке
Дал команду на гортанном,
Незнакомом языке.
Здесь никто не видел труса,
Вдруг зажегся жесткий взгляд
У молоденьких, безусых,
Необстрелянных ребят.
Не мальчишки из-за парты,
Что в атаку первый раз,
В бой идёт легенда Спарты –
Леонидовский спецназ!
И казалось в цвете зорьки,
(Неприятель, трепещи!)
Что на них не гимнастерки,
А багряные плащи.
Кто в окопах, кто навстречу,
Немец тоже в драке зол,
И пошла лихая сеча –
Пуля дура, штык орел!
Но куда тебе, засранцу,
Мать фашистскую твою,
Против воина-спартанца
В рукопашном-то бою?
Ты умрешь почти без боли –
Хруст в костях, короткий стон…
Ты читать учился в школе,
Он учил панкратион.
Острый край заточен гладко,
Бей, коли, руби сплеча.
Чем саперная лопатка
Хуже древнего меча?
Жизнь не стоит и копейки,
И в жирок немецкий твой
Этот штык от трехлинейки
Входит с первой мировой.
Много нынче будет немца
Неживым лежать в траве.
Штык ударит прямо в сердце,
А приклад по голове.
Немцы это или персы -
Не восстанут из могил.
Не прошли фашисты Ксеркса
Этих новых Фермопил.
Тех и этих было триста,
Вряд ли в этом их секрет.
Да и кто побил фашистов -
Может, чудо. Может, нет.
Подвезли тушёнку, водку,
Красным выпала роса.
Эх, высотка ты, высотка,
Фронтовая полоса…