Весна.
Встрепенулась со сна, лесным ветерком-матерком беззлобно ругнулась и очнулась сосна, сыпанула с ветвей драгоценных камней-огней, что в весеннем веселии пели на ней.
Ух ты...
Воздух ясный, смолёный, креплёный, немного зелёный каплет чистой росою в открытые рты - цветы.
Река.
Несмотря на погоду, уже ледоходом за три ночи пробила свободу, всласть разлилась-разлеглась, и в синюю чистую воду молча глядят облака...
Но всё это - когда-то и где-то, через полгода, а здесь и сейчас пока...
Клён.
Вчера лишь ещё молодой, золотой, речистый, дородный.
Вот он.
Стоит без исподнего, попирая босою холодной пятой свои листья, сегодня уже прошлогодние.
Стоит, непреклонный, чуть стесняясь ветвей оголённых, твёрдо, молча смотрит в ствол воронёный ведьмы Зимы, намереваясь шагнуть вовнутрь глядящей ОТТУДА по-волчьи Тьмы.
Как, впрочем, и все мы. которые МЫ.