Деревья, зачем своих деток бросили?
Спасительный ром остается в прошлом,
Опять ты один на один с той осенью.
Боже, а правда Твой Рай хороший?
И райский питомец согрет-не брошен?
Москва – это, видимо, форма Рая,
Возможно, не первая, но вторая…
Пусть листья молятся каждому шагу,
Самих у себя на глазах старея…
Точите меня, как перо и шпагу,
Я знаю, что где-то живу острее…
Не будем опять за свободу формы –
Куда нам из матриц сухого плена?
Не надо стоять на краю платформы,
Не надо ломаться через колено.
Не надо играть головой, как шаром,
Не надо кожей тушить пожары,
Не надо считаться больным и лишним.
Не надо вовне пониматься ближним…