Открываешь, бывает, книгу, а там сюрприз.
Между страниц засушенный цветок.
И уносит тебя сразу на крыльях чувственного воображения в дальние дали пережитого, и всплывают в памяти лица и картины.
Едва ощутимый запах сухости и травяного тления.
Который так любит душа романтика.
Открываю Поль Валери "Об искусстве"
А там!!!!!
Прямо поперек фразы "поэзия это искусство речи" - засушенный юный таракан.
Сухой и бесплотный как оболочка цикады.
Вот уж поистине принял смерть в искусстве.
И гробница его украшена мыслями поля валери.
Рука не поднимается изгнать этот раритет из места его вечного упокоения.
Пусть уж...
Раз так удачно вполз.....в историю искусства.