Каждую неделю она приходит в это кафе. Каждую субботу, уже не первый год.
Тихое уютное место где-то на границе между центром города и окраиной. Там, где еще нет глазеющих на дома минувших веков туристов и обывателей, бегающих по украшенным яркими вывесками магазинам, но уже нет тишины спальных районов, похожей на тишину болота в дремучем лесу.
Она садится вполоборота к огромному, во всю стену окну, заказывает кофе и достает из сумочки книгу.
Персонал, да и немногие постоянные посетители давно привыкли к ней и давно уже не обращают внимания. Когда-то она и была для них загадкой, историей, которую хотелось услышать, но за эти несколько лет интерес прошел. Лишь иногда какой-нибудь одинокий молодой человек бросит заинтересованный взгляд и тщетно попробует привлечь внимание. Но взгляд ее либо лежит на страницах книги, либо блуждает за окном, среди людей, проходящих мимо зеркального с одной стороны стекла. Зимой они пробираются через сугробы, оставленные недавним снегопадом, весной скользят по утреннему льду, осенью бредут по опавшим листьям, а летом прячутся от жары на теневой стороне улицы.
Но будем честны - кроме времени года ничего не меняется.
Да, когда-то она ждала здесь своего Грея, которого внезапный шторм забросит в эту тихую гавань, но ветер, наполняющий движением алые паруса, похоже, дует в другую сторону.
И вот так, почти незаметно, средство превратилось в цель. И, глядя в окно, она не ждет появления на горизонте старинного брига, а лишь представляет себе происходящее там, в придуманных другими людьми мирах, которые для нее стали реальнее и интереснее того, который шумит вокруг...