Бьётся и мечется, словно в бреду,
СМЕРТЬ просыпается в липком поту.
В липком, холодном, скована страхом,
СМЕРТЬ разражается охом и ахом.
Хватает косу и бегом на работу.
И наплевать, что сегодня суббота,
Ей всё равно, что приходит весна,
Ведь на работе забудет она
О том, что её так страшило во сне.
О том, что мешает отдаться весне.
Забыть о проблемах и улыбнуться...
Хочется СМЕРТИ навечно проснуться.
Хочется СМЕРТИ не засыпать,
Чтобы не видеть опять и опять
Этот кошмар. Еженощно он снится.
Его даже СМЕРТЬ так сильно боится,
Что очень устав и, стремясь отдохнуть,
Она не решается лечь и уснуть.
Боится увидеть, боится узреть...
Чего же боится бессмертная СМЕРТЬ?
Давайте, оставив сомнение своё,
Посмотрим на то, что пугает её:
"Она на работе, работа трудна.
Косою без устали машет она.
Сегодня приходится много трудиться,
Людей остаются уже единицы...
Уходит последний... вокруг тишина..."
СМЕРТЬ ОЧЕНЬ БОИТСЯ ОСТАТЬСЯ ОДНА!
ДГ 06.04.2019
Художник Сергей Загаровский
А теперь немного о ЖИЗНИ http://www.proza.ru/2014/07/05/185