День был такой ясный и чистый, что им можно было только любоваться. В саду под окнами дома уже оголились кусты вишни, но на самых кончиках веток оставались пластинки зеленых листочков. Как ногти у ухоженной женщины, старательно покрытые зеленым лаком. И даже казалось, что они покрашены только что, и еще не закрепились, и кто-то осторожно дует на них, чтобы они высохли быстрее.
От слабых дуновений осеннего ветерка все в саду раскачивалось и шелестело. Опавшая листва была хрупкой и воздушной. Она еще не спрессовалась под тяжестью дождя и снега. Ветка старой черемухи осторожно постукивала по окну. Солнце с любопытством заглядывало в уютную горницу в деревянном доме.
На тумбочке возле окна стоял портрет мужчины в черной рамке.
Пожилая женщина смотрела на него с неугасимой тоской в глазах.
- У меня проблемы, Сережа! - сказала она, обращаясь к портрету. - Неразрешимые. Я овдовела. Где ты?
Тишина была тягучей. Ответа не было.