ирина
Когда прогреется воздух
За школой, где яблоневый сад, высокий дощатый гараж, обшитый ржавым железом. Внутри – старая полуторка военных лет. С деревянной кабиной и плоским, как в окне, лобовым стеклом.
Весной, когда прогреется воздух, ворота гаража распахнуты. Уши капота подняты, а из-под него торчат две задницы. Милиционера и директора школы. Директор любитель раритетов. А старшина милиции, пенсионер, в сапогах и синем галифе, с вшитыми красными тесемками, приставлен к машине за полставки.
Иногда грузовик заводят. Он взбрыкивает и грохочет, как запущенный с ремня трактор, чихает клоками дыма, летящими в цветущий сад, трясется, как эпилептик. Наконец успокаивается, тарахтит мерно, будто дали ему пилюлю. Тут директор победно оборачивается. На щекастом лице, с масляным пятном, добродушная улыбка строителя коммунизма. Он катает в кузове по школьному двору малышей, веселых и оптимистичных, как дети капитана Гранта. Это происходит каждый год в мае, когда школа собирает металлолом.
Еще недавно в том саду лежал снег. Неизбывный и вечный, с затвердевшей коркой, с катящимися по ветру жухлыми семенами. С торосами, сеющими февральскую вьюгу. Этот вид из окна навевал тоску, как бескрайние льды Арктики, как и сама бесконечная, самая большая в учебном году третья четверть.
Сюда, на угол школы, где курят на переменах, выходят окна нашего спортзала. В зимних сумерках ярко горят большие окна. Сквозь мерзлое стекло, стальную решетку и шведскую стенку, крашенную в голубой цвет, ты видишь Ирину. Она сидит с вытянутыми ногами на брусьях. Синяя олимпийка, желтые пушистые на макушке волосы, схваченный резинкой хвост. Упражнение сложное, что-то кричит ей там, в тепле, учитель физкультуры. Упираясь руками в брусья, под зад, закидывая одну ногу вверх, Ирина сквозь собственное отражение на стекле вдруг замечает на улице тебя - и в негодовании закатывает карие глаза к небу: о господи!
Вот она шагает по коридору после уроков. Освобожденная и усталая. Ты двигаешься назад – прямо перед нею. Что-то говоришь. Она шагает на тебя… мимо тебя. Тряхнув завитками у виска, бросает искоса:
- Отвали!
После шестого урока вы оба утомлены. И в сумеречном свете ламп, когда в окнах сплошная чернота, ее карие зрачки блестят, как две спелые вишни.
Она из соседнего класса. Ей, как и тебе, четырнадцать.
Вечерами в своей комнатенке, когда в горнице засыпают родители, ты у зеркала разглядываешь свое лицо, давишь на подбородке свежий прыщ. Выносишь проигрыватель в сени, подальше от спящих, и ставишь грампластинку с Нани Брегвадзе. Она поет, и когда доходит до слов «в даль родную новыми путями нам отныне ехать суждено…» - когда меняется тембр ее голоса, у тебя мурашки бегут по плечам. В голосе слышится рвущая душу тоска. И обещанье. Ты едешь с Ириной в карете. Она изгнанница. Ты сопровождаешь ее.
Теперь ты к ней в школе не подходишь. И каждый вечер заканчивается таяньем ее силуэта – в зыбкой волне холодных сумерек. На краю улицы Заслонова , у лестницы в овраг – в старый город, где в два ряда стоят жилые дома с садами. Она исчезает - и с этого момента можно считать, что день закончился, умер. До завтрашнего утра. Когда из-за края горы вновь появиться ее фигура. В черной шубе, с морозным инеем вокруг лица – на небрежно накинутой мохеровой шали.
Как это было давно!
Теперь вы десятиклассники. Готовитесь к выпускному вечеру и собираетесь в квартирах. Ты одет по моде. Стриженная под мальчика, высокая и стройная, как манекенщица, девушка Неля из соседней школы каждый приход усаживает тебя у трюмо и под гвалт и танцы делает на голове укладку – ту, что обещает тебе на Выпускной. Мир прекрасен! Отношение мира к тебе и твое к миру – все перевернулось с ног на голову. Ты счастлив.
Вот у вас консультация. Перекур за школой. Ты аккуратно ступаешь по прошлогоднему бурьяну, по кочкам - идешь в школьный сад. Ноги твои крепки. Стрелка брюк рисует линию мускулов. Углубляешься в заросли. Качаются на вишневых цветах пчелы. Приседаешь на корточки и осматриваешься. Пахнет прелью. Тихо. Здесь закраина мира. Тайна и запах грехопаденья. Тебе нужно посидеть в одиночестве. Осмыслить происходящее…
Тебя зовут. Смеются. Выходишь сквозь заросли на двор. Парни курят. На них белые рубашки и галстуки. Лица плывут в улыбке, растягивают темный пушок над верхней губой - с неуловимым, еще непонятным для тебя оттенком мужания, зрелости. Они чисты и верны, эти парни. Они ушли в сорок первом и не вернулись. Это тот возраст, когда без страха отдают жизнь – за родину, за дружбу, за девушку.
В школьных коридорах тихо. Малышня визжа, падая и кувыркаясь на ступенях, схлынула, как вешняя вода. На каникулы!
Идешь по сумеречному коридору. Пол из каменной плитки источает прохладу.
- Молодой человек приятной наружности!.. – слышится сзади женский голос.
Ты оборачиваешься.
- Помогите нести карту! - улыбается на ходу Алевтина Ивановна. Ты ее любимчик. На ее уроках истории ты задаешь вопросы. Дискутируешь, морщишь лоб, пытаешься понять суть времен.
Некоторое время вы шагаете молча, и тебе кажется, что вы думаете об одном. Что ты уже не тот наивный мальчик.
Да что там! Каждый предмет, зеркало или витрина, вода в бочке или на озере, где цветет нарцисс, случайный взгляд незнакомки из-за листвы – все говорит о том , что ты повзрослел. Что ты, черт возьми, уже парень!
Наступило время выпускных экзаменов. Которых боялись. Которыми пугали. Но оказывается все так легко! Как в отрепетированном спектакле. Преподаватели так заботливы, так благожелательно предвзяты, будто вы их родные дети. И вас уже больше волнуют не экзамены, а только выпускной вечер. Парни думают о вине, какое и сколько купить, где спрятать, а девушки о нарядах, о прическах, о парах.
Тебе передали, что две девочки хотят с тобой танцевать.
А солнечным утром после консультации подружка из соседнего класса сообщила, что у школьного крыльца тебя ждет Ирина. Ты спустился. Она стояла в коричневой форме и белом фартуке, голые ноги загорели под майским солнцем.
Вы пошли в березовую рощу - вдоль железной дороги. Сели на бугре. Внизу расходился ручьями овраг. Верху неумолчно щебетали птицы.
Ирина поудобней вытянула ноги в сандалетах. Лизнула палец и растерла белую царапину на колене. Солнце начинало припекать. Закрыв один глаз и склонив к ногам голову, она заговорила о Выпускном. Она смотрела на тебя искоса, испытующе. Она хотела быть с тобой в паре.
В паре? Отчего такая уверенность?
Подперев рукой подбородок, ты сидел и щурился вдаль.
- А на днях едем на омике в Ключищи.
Глядя на тебя, она опять прикрыла одно веко.
- Всей шоблой!
Она в твоей власти.
Но куда все делось? Оно делось не сейчас. Оно таяло. Таяло. Оно таяло несколько лет, а вернее ровно три года. И почти его не осталось. Ты мог бы сейчас ее целовать. Мог гладить ее колени - здесь под ослепительным майским солнцем, освещающем до прозрачности вены на ее ногах.
И все это было бы залогом! Нет, не с ее - а с твоей стороны. С твоей!
Ты очнешься в овраге у развилки дорог. На улице, где живет она в бревенчатом доме, с баней на пригорке и ярусным садом. В твоей руке ее рука. Она притянута, смирна и губы целуют ее губы…
Она прощается, высвобождает руку, но ты хочешь продолжения.
- Ну все. Пока…
- Еще!
- Мне пора!
- А то не приеду!
Ты говоришь и все еще не веришь в происходящее.
Вы напились на теплоходе. И вот расстаетесь. Ты не ожидал, что у нее такие пленительные губы. Не те неумелые. Не те тонкие или сухие. Ее губы как тесто – послушные и полнотелые. Не хочется их отпускать… А завтра тебе будет скучно. Ты это предчувствуешь. Ты хочешь сейчас - пока пьян! Пока она в этом сарафане, синем, в белый горошек, с фонариками на белом плече, где метка от оспы. И эти светлые кружева вокруг шеи!..
А завтра она будет в кримплене, расфуфырена и надушена.
Еще! Ты целуешь ее средь бела дня. На развилке дорог. Под старыми ивами у колонки. Отсюда она ходила в школу. Краснела, стеснялась, грубила. А теперь ты ее целуешь. И она послушна, мягка, слегка отклоняет назад голову, как невеста за свадебным столом, когда целуют под крики: горько!
Да, завтра тебе будет скучно. Ты знаешь об этом уже сейчас. Но ты все исполнишь, как обещал. И на Вечере будешь только с ней. Ради того подростка. Ты одаришь подростка, слушавшего со слезами на глазах Нани Брегвадзе, - прокатишь его в той карете. Расстегнешь все крючки и положишь перед ним голую, торчащую сосками в стороны шелковистую грудь. Но большего ты не позволишь. Хмельная, она будет лежать навзничь на лавке заброшенного сада. Положив на глаза запястье. Утомленная танцами. Утомленная целомудрием. У подростка такого образа в голове не было. Об этом он не мечтал. Он не мог прежний образ переформатировать. Это не под силу! Это было бы кровосмешеньем. Ведь она была тогда, как святыня в паутине надгробья. Оттуда. От мраморных скульптур эпохи Медичи. Но только живая, родная. И тому мальчику ее, не оскверненную, ты подарил.
15 окт 19 г