Тоскливый осенний вечер.
Что-то бормочет телевизор. Коты уселись на подоконнике, разглядывая с интересом тьму за стеклом.
Снаружи бьёт по окнам длинный октябрьский дождь, холодный, мелкий и противный.
Мы вдвоём на диване. Я и моя Муза. Муза сидит, развалясь небрежно, как бы нехотя перебирает струны гитары, мурлыча под нос себе мотив какой-то полузнакомой песенки. Да, нынешние Музы играют не на арфах и лирах, они вполне себе освоили современные музыкальные инструменты. Многие лихо наяривают на электрогитарах и даже на электронных пианино. До чего дошёл прогресс.
Перед Музой столик с едой и питьём. Кисточка винограда на блюде, сыр, шампанское, коньяк. Но закуска не радует мою визави. Она всем видом показывает, что ей здесь грустно, уныло и, вообще, наступила осень и все приличные, уважающие себя музы улетают в тёплые края. Под романтично-журавлиное "курлык-курлык".
Она грезит с полуприкрытыми глазами, как приземляется на Парнасе и начинает фестивалить среди харит и прочих нимф, попутно обольщая пиитов. На её лице появляется довольная улыбка, и я точно знаю, что она уже мысленно с одним красавчиком-поэтом, стройным, как кипарис, и сам Аполлон мог бы позавидовать этому вьюноше.
Но тут стук дождя долетает до её ушей и она вспоминает, где находится. Улыбка скисает, и Муза снова меланхолично прогоняет пальцами струны.
Весь её вид, казалось, выражает: «Ну чего ты ещё хочешь от меня? Чего ещё надо? Стихи я тебе сочинила, песни спела… Улетать мне пора. В отпуск, в жаркие страны».
- А, может, рассказики попишем? – робко интересуюсь я.
- Лень…- задумчиво отвечает моя подружка.
«Стерва!» - думаю я. Но вслух произношу:
- Что, совсем-совсем идей не осталось?
- Совсем… - кивает она.
Вижу, нет её здесь. Не со мной, не в этой реальности.
Пора, думаю, отпускать. Насильно мил не будешь. Да и поэтики заждались.
- Ну что ж, дорогая. Лети. Привет поэту передавай.
Муза ухмыляется. Взгляд искоса из-под копны рыжих волос. Действительно, зараза! Ветреная и беспутная. Но ведь каждый раз жду её, как с войны.
Она уже бодрее ударяет по струнам. Встряхивает рыжей гривой:
- Ну, что спеть тебе?
- Не стоит благодарности, - кривлюсь я, - долгие проводы – лишние слёзы. Собирайся уже.
Муза выкапывает из недр гардероба саквояжик, быстренько закидывает в него косметичку, кое-какие шмотки. Готова! Она смотрится в зеркало. В нём отражается рыжая девица с шалыми синими глазами, вечно юная и древняя одновременно.
- На посошок! – звонко возглашает она и залихватски опрокидывает рюмку коньяка.
- Тебя ждать или успокоиться и забыть? – спрашиваю я.
- Жди меня и я вернусь! Только очень жди! – словами знаменитого стиха отвечает она.
Миг! – и вот уже в прихожей пусто. Исчезла Муза с её смешным саквояжем, исчезла её гитара, на которой она наигрывала мотивы своих песен для меня. Только протяжный звенящий звук струны слышится ещё, замирая.
Мне грустно. Но я знаю, она вернётся. Пройдёт зима с её заснеженной тоской, наступит апрель. И Муза вернётся с новыми песнями, рассказами и историями.
И мы вновь будем сидеть за кухонным столом, пить коньяк, утопая в мареве сигаретного дыма…
И творить.