Буквы перед глазами танцевали фокстрот, мысли путались, сознание гасло.
— «А не пора ли мне влюбиться?» — сказал сказочник, и, закрыв законченную книгу, встал из за стола.
Сознание прояснилось, глаза радовались осеннему солнышку, а мысли… слова…
Они уже ни к чему.