Переосмыслить, вдуматься, собрать,
так, словно фолиант из-под пера...
И кончиками пальцев перебрать,
как чётки, время,
и наполнить душу предчувствием тебя...
Я не нарушу твоих уединений?
Приглядись, где жизнь в набросках - это та же жизнь.
Постой же, Никас, взглядом расскажи
и молчаливой прелестью движений...
Певец востока с флейтою в груди,
певец восторга лиц, старинных стен,
где музою взошла Софи Лорен
над строгими и нежными холстами...
И льется на твои полотна тень
и медленный, с картин, манящий полдень,
который мягко переходит в день
и в тайнопись несыгранных мелодий...
Сквозь сердце устремляются глаза...
И лики дев, как будто, образа.
И умбра, и лазурь, и бирюза
ещё не раз сознание чьё-то тронет...
И ты - певец любви и красоты,
мечты переплавляются в холсты...
И вечность, что выписываешь ты,
так дивно опускается в ладони...