А наша жизнь сплошная проза.
Но иногда в ней пишутся стихи.
Она прекрасна без вопроса.
Так далеко до будущей весны.
Осенний ливень будоражит душу.
Напоминая о минувших днях.
А листья желтые ныряют в лужу.
И грусть застыла в белых облаках.
Природа в целомудренном волнении.
Ждет первые признания декабря.
В каком то трепетном смирении.
Еще во власти золотого Октября.
.