— Мама, пожалуйста, выйди к нам! — крикнула наверх Алиса. Девочка и мальчики стояли в прихожей, рядом с лестницей, ведущей на второй этаж. Друзья неуютно себя чувствовали, исподтишка озираясь по сторонам - они никогда ещё не гостили у Андерсенов в доме. Алиса кокетливо глянула на Харвелла, — привет, Марк! Спасибо, что пришёл…
— Да ладно… — пробубнил невнятно Марк и густо покраснел, — почему бы и не помочь твоей маме…
— И чем это вы хотите помочь мне… привет мальчики! — на деревянных ступенях появились женские ноги, а через секунду и сама миссис Сара Андерсен, — вы наверно друзья моей дочки? Ух ты… какие люди в гости к нам зашли. Сам Маркел Харвелл!? Наслышаны… наслышаны о способностях… Так… а это Антуан Круз, Патрик Вейзи и Саймон… ээээ.. Рах или Рих?
— Добрый вечер, миссис Андерсен, Рих! — поправил Сару, Саймон.
— Извини, Саймон… Ну так чем же вы хотите мне помочь? Алиса, может, объяснишь?! — Сара Андерсен строго посмотрела на дочку, нависая над детьми. Ребята стушевались, чувствуя себя беспомощными карликами - от матери Алисы исходила, чуть ли не осязаемая аура.
— Мама… я всё рассказала…
— Про что это ты рассказала? Аааа!? — Сара подбочила кулаками свою стройную талию, голос её нарастал.
— Про твою эпилепсию… мама… не сердись… — тихо прошептала девочка, она вся поникла и готова была провалиться сквозь землю.
— Ха… какой бред… мальчики, не слушайте её. Она у нас фантазёрка… — особо подчеркнула последнее слово, Сара и улыбнулась сжатыми губами.
— Мама… зачем ты так… — всхлипнула Алиса, непроизвольно вытирая ладонью проступившие слёзы, — пожалуйста, кхм… разреши мальчикам помочь тебе…
— Хватит! Что за слёзы? Тебе не стыдно перед гостями!.. Простите, мальчики, за этот концерт дочурки… Хотите содовую или лимонад?..
— Я бы не отказа… — воодушевился Антуан, но тут же получил тычок от стоящего рядом Патрика, — ой… нет…
— Миссис Андерсен, — вперёд шагнул Марк, и смело взял за руку Сару, — посмотрите на меня…
— Что за глупости… — попыталась вырваться женщина, но непроизвольно глянула в глаза мальчика и почувствовала подступающую слабость, — Марк, ты наглее…
****
Мир вокруг замер в черно-белых тонах. Рядом стояла Алиса с поднятой рукой у глаз. Антуан глупо смотрел снизу вверх на Сару, открыв рот. Саймон застыл с испуганным лицом, держа за руку Патрика, ну, прямо влюблённая парочка, а сам Вейзи с обожанием глядел на плачущую Алису. И лишь мать девочки светилась разными оттенками цветов, но тоже замершая перед Марком. Её алая аура головы была усеяна чёрными точками, они были явно чужими на этом «балу». Как пылесосом, Марк стал всасывать эти чужеродные объекты своими руками-ветками, чувствуя, как эта гадость оседает где-то внутри себя.
— Уффф… — всё вернулось на круги своя, Марк отпустил руку удивлённой Сары и присел на колено, чувствуя слабость в ногах. — Вы больше не болеете…
— Это было чудесно… — обрела дар речи, Сара Андерсен, — Марк… ты светился как настоящий ангел… Боже мой… Твои глаза… от них исходил Свет…
— Мама! — не выдержала Алиса и, подскочив к матери, обняла её. — Любимая! Кхм…
— Ну хватит моя девочка… хватит… Это какое-то чудо, у меня перестала болеть голова!.. Я так хорошо себя не чувствовала лет пять уже… Мальчики не стойте в зале… проходите…
— Миссис Андерсен, спасибо… но нам надо идти домой, уже поздно… — прервал Патрик Сару и повернулся к двери. За ним последовали друзья, Марк шёл последним, и его слегка пошатывало, а ещё дико разболелась голова, как будто в мозг ввинтили саморезы. Но об этом он не сказал никому...
****
Мальчишки разошлись у дома Саймона, так повелось, он жил посреди городка иболее удобного места встречи друзей нельзя было представить, так же, как и места прощания.
Сейчас Марк шёл домой, и ему было ужасно плохо. Болела голова, живот, ноги, руки… Он в глубине души понимал, что происходит, но вслух боялся об этом сказать. Он несколько раз уже «нырял» в кусты, там его выворачивало наизнанку, до горькой желчи.
— Я умираю… — сам себе поставил диагноз, после очередного опорожнения желудка, апатично смотря на кровавую пену на ладони. Только что он вытер губы. А ещё на коже руки он увидел проступающие чёрные жилы - они пульсировали, то пропадая, то появляясь. Марк с безразличием проковылял от куста жимолости к витрине магазина одежды «Стиль». В отражении на Харвелла смотрел измождённый мальчишка с практически чёрным лицом. — Ну ты и красавец! Кхм… кхм… кхм…
На мальчишку напал грудной кашель, тот самый, какой он слышал в больнице, исходящий из Мартена Йоргена. Марк не мог вдохнуть воздуха из-за этого ужасного приступа, в глазах замелькали светящиеся точечки и он согнулся на тротуаре. Было почти девять часов вечера и рядом никого не было, кто бы мог помочь. В провинциальных городах ночная жизнь наступала рано, сразу же с заходом солнца.
— Уфффф… сссс… — удалось со свистом вздохнуть, и Марк в изнеможении уселся на тротуарную плитку. Сейчас мальчику было плевать, что подумают случайные прохожие при виде его. Когда в твоём теле находится куча самых разных болезней, становится не до церемоний…
Продолжение: http://www.proza.ru/2019/10/10/936