Мост
В воздухе выдохи, краткие, редкие, сколь многих мост повидал на своем веку. Зашарканный подошвами тысяч ног, истоптанный миллионами заурядных шагов – каждый под ноги смотрит, спешит.., туда, к другому берегу, где в студенистом мареве раннего утра расплывается город, туда и вниз, где с зубовным скрежетом носятся трамваи, звеня на поворотах.
В другое время мост почти пуст, если не считать: медленно гуляющих, взявшихся за руки, застывших у перил, с целью посмотреть, быстро ли идет вода в канале, едущих на самокатах с электрическим приводом, застрявших в памяти…
Я неизменно тороплюсь, не оглядываясь и не глядя по сторонам, хоть и не могу объяснить себе причин моей торопливости.
Туда и вниз, где из-за косогора выкатывается маленький дружелюбный трамвай, вопросительно остановившись, он терпеливо ждет пока сядет последний пассажир ростом мало чем повыше обыкновенного воробья. А облака все те же облака моего детства и небо моего далекого прошлого ничем не отличается от лазурного купола над головой и та же сверкающая белизной церквушка на вершине горы.