Брызги фестиваля - в волну, в траву.
Критик, уезжавший в последний вторник,
Что ли под кроватью или в шкафу
Позабыл подаренный мною сборник.
Пусть пристанет этот забытый плот
У обычной хостес, чей облик вечен.
Ей за двадцать лет,
И её дерёт
Шебутной сосед, хоть давно повенчан.
Ей бы принца (облик затёрт до дыр)!
Повертеть бы с ним корневое блюдце,
Поглядеть огромный, цветастый мир
И домашней пылью в гнездо вернуться.
Без любви и принца - пусты леса.
Без заморских красок молчат предметы.
Но на то и ручка: когда б писать,
Я б хотел, чтоб вышло писать для этой.