Обида жжет, и нет покоя,
змеёй шевелится в груди,
лишает подло сна ночного,
и шепчет: ты их не прости!
Все сводит до одной проблемы,
мир красит в черно-белый цвет,
и нет другой на свете темы,
помимо сказанных клевет.
В такие дни жить неохота,
все валится из вялых рук.
Перо стихи писать негодно,
и я во власти горьких мук.