Пишущей братии нынче больше, нежели читающей. За перо взялись все кому не лень в надежде еще при жизни пробиться в круг знаменитостей. Не минула сия чаша и меня. Мне до сведения скул, до рези в животе захотелось стать известным – признанным, почитаемым и, конечно же, богатым. Чтобы на меня оглядывались на улице, чтобы журналисты и папарацци искали моего внимания, а я с гордым непроницаемым лицом многозначительно молчал, мол, талант не терпит суеты, наконец, чтобы меня любили и добивались женщины, что так падки на знаменитости…
Всякий начинающий писатель мнит себя, если не гением, то, по меньшей мере, не лишенным литературных способностей.
Да вот кто может вразумительно объяснить, что есть талант? И кто они, что возьмут на себя смелость оценить его, измерить, и в каких единицах? Почему, прочитав мои, по мне не бесталанные произведения, меня попрекают, что я не сочиняю нетленные шедевры, а самым извращенным образом надругаюсь над изящной словесностью?
Сам я в своем литературном даре нисколько не сомневаюсь, осталось совсем немногое: заставить признать это других. Но как?
Поделюсь накопленным опытом, записанным мною в дневнике, который веду еще с первого класса и, надеюсь со временем опубликовать в виде мемуаров под названием: "Нелегкий путь к славе".
Я не стал откладывать в долгий ящик свои пробы пера, как другие неопытные авторы, а тотчас же выложил их на известном литературном сайте.
Вначале мои произведения еще как-то читали, и даже писали отзывы, затем поостыли. Для кого я пишу? Не для себя же, не в стол?
Нашел способ подогреть интерес к своему творчеству. Назвал я его “алаверды”. Всем известно, что, когда во время кавказского застолья провозглашается хвалебный тост, незамедлительно следует ответ – алаверды.
Взял на вооружение.
Отыскивал на сайте произведения, не обремененные талантом, и отправлял их авторам рецензии, находя в их литературных потугах достоинства, о которых те и не подозревали. Результат не замедлил сказаться. Стал получать (алаверды) многочисленные хвалебные отзывы на собственные литературные детища.
Продолжалось это, увы, недолго, потихоньку поток рецензий иссяк.
Это меня не остановило. Принялся сам себе писать хвалебные отзывы от несуществующих авторов, клонируя их путем регистрации на сайте под вымышленными “никами”. Поток отзывов возобновился – сработал стадный инстинкт. Но и это, к сожалению, длилось недолго. Со временем рецензии, написанные самому себе, стали единственными.
Нет, я не впал в отчаяние, отыскал еще один способ.
Стал участвовать во всех конкурсах, какие объявлялись на литературных сайтах. Разумеется, не все с этим было так уж гладко. Организаторы конкурсов всячески пытались урезонить мой пыл, доходчиво объясняя, что выставленные на конкурс мои работы проходят лишь по единственному критерию: по количеству знаков с пробелами, ограничивающему размер произведения. Тем не менее, плоды моего вдохновения все же попадали на конкурс. И пусть я не пробился в лауреаты, ручеек отзывов вновь зажурчал.
К сожалению, и он стал пересыхать.
И что делать? Впал в глубокое раздумье. Как всколыхнуть, как раскачать это литературное болото?
Похоже, единственное мое спасение – плагиат! Осталось найти литературную знаменитость, что поделилась бы со мной своей известностью. С ныне живущими гениями такое небезопасно, недолго и по мордасам схлопотать. А вот с умершими…
Кинул взгляд на книжную полку. Ну, конечно же, мой любимый Иван Бунин. Его седьмой том «Темные аллеи» затерт до дыр. Эротика – беспроигрышный вариант!
Нашел в книге небольшой эротический рассказ. Поменял в нем название, и имена героев, и выложил на сайт как собственное произведение, слегка опасаясь, откровенно говоря, не зная, что стану делать, если обнаружится подлог.
И что вы думаете? Произошло то, чего я меньше всего ожидал – полная тишина! Лишь несколько прочтений.
Занервничал. Что, они (читатели) совсем оборзели? В самом Бунине не узрели талант! Что-то здесь не так!
Дабы как-то подхлестнуть читательскую активность написал сам себе от авторов–клонов десяток хвалебных рецензий – не помогло.
Не спасли меня и отзывы, отправленные в неимоверном количестве безвестным авторам. В них вместе с беспардонной хвалой по поводу их безусловного мастерства, я слезно умолял прочесть мой шедевр. В ответ – гробовое молчание, как на кладбище в осеннюю непогодь. Не поленился я отправить свой рассказ и на конкурс. Отказали в публикации, пояснив это тем, что мой рассказ лишен сколько-нибудь заметных литературных достоинств. И это они о Бунине!
Что тогда делать мне? А не наложить ли на себя руки? Может, меня, вовремя умершего, примутся, наконец, читать, обратят внимание? Ведь многие великие лишь после смерти обрели известность. Но не ушел из жизни, а впал в глубочайшую депрессию!
Дошел даже до того, что перестал писать!..
А однажды, лежа в кровати, исполненный суицидальных помыслов, вдруг расхохотался. В голову пришла неожиданная мысль. Если читатели не обращают внимания на рассказ Бунина в моей интерпретации, а мои произведения не только читают, о некоторых даже похвально отзываются, выходит я талантливей Бунина?!!
Интересно – насколько?..