Нары

            
Роман с кокаином?
Да с кем угодно!
Лишь бы за столиком было место свободно.
Лишь бы не вечер в одиночестве,
хоть в старости, хоть в отрочестве.
Во фраке, смокинге, панталонах в облипку –
долой хандру, даешь улыбку.
И легкость речи с изяществом позы:
мужчинам коньяк, дамам розы.
Под яростный визг оркестра –
нашлось бы место.
Там, где дым коромыслом
и шутки с определенным смыслом.
И пальмы от зависти чахнут,
а деньги духами пахнут.
И нет никаких забот -
кроме как баловать рот.
И остальные способности чувствовать –
давайте вместе участвовать
в празднике жизни порочной.
Действительной, а не заочной.
Что такое порок?
Ядовитая радость, идущая впрок.
Куда без отравы?
Вы, сударь, не правы –
Свежайшая осетрина! И карбонат.
Скотины, натяните канат!
Над бездной, по которому…
Будьте любезны. И ломтик лимона.
Тому,
что у граммофона,
бутылку красной «Танзании»
от нашей компании,
зеркалами удвоенной, но не спаренной.
Так, о чем я это?
О бездне и одиночестве поэта.
О романе в стихах, о романе вон с той,
пред которой хоть падай, хоть стой
на коленях, запятках, столбом.
Биться о стену горячим лбом,
если не будет в притоне местечка.
Пусть на балконе, пусть рядом с печкой.
На душе тяжело.  На теле тяжко.
На деле водка и затяжка.
«Беломора»
под пристальным взглядом главного вора,
и мелкой шпаны –
вонючие хари, рубахи, штаны.
И руки в наколках.
Как на иголках,
тиская  ро’ман от ихней скуки.
Пока не уснут, суки.