Вспоминается часто прошлое;
Покосившийся старый дом,
Где всё пылью давно запорошено
И где всё поросло быльём.
Промелькнули детство и юность,
Пролетело с тех пор много лет.
Снова в прошлое окунулась,
Но безмолвствует дом в ответ.
В этой маленькой старой избушке,
Будто мамины вижу глаза.
И на полочке томик Пушкина,
А в переднем углу - образа.
На кровати - горкой подушки,
Мамой вышитый белый рушник.
Потрудились здесь руки старушки,
Сколько ловкости было в них.
Украшает кровать старинный,
Тоже вышитый мамой, подзор.
Вспоминаю я часто длинный,
Задушевный такой разговор:
- Где бы в жизни тебя не носило,
Сколько б ты не прошла дорог,
Человека незримая сила
Приведёт на родимый порог.
Вот и вспомнились, ненароком,
Мамой сказанные слова.
Мать моя не была пророком,
Только как же была права.