Здравствуй, милая.
Каждую ночь я пишу тебе, потому что в другое время ты спишь.
Краду папин телефон, чтобы написать тебе — мой телефон отбирают перед сном и кладут в ящик на замке.
Прокрадываюсь в родительскую комнату, меня всю трясет, и я стараюсь ступать как можно тише, потому что, если скрипнет вздувшаяся половица - мне конец, конец моей задумке, моим планам, моим мечтаниям, но только на этот день. Завтра я снова попытаюсь написать тебе, но если сегодня не выйдет, то буду плохо спать, буду ворочаться, потому, что не смогла…
Я подхожу ближе к храпящему отцу и чутко спящей матери; самое главное сейчас - почувствовать себя воздушной, представить себя такой легкой, представить, как телефон без постороннего шума перемещается в мои неуклюжие руки.
Он у меня, я нежно беру его в руки, как младенца, и начинаю идти обратно. Главное сейчас - не создавать лишнего шума, не радоваться раньше времени, не выдать свою радость в этом сонном царстве, следить за собой, за каждым движением.
Я смогу.
В комнате кутаюсь в одеялко. Смотрю на светящийся телефон и на открытое окошко диалога.
Написать или не написать?
А ради чего тогда всё это было?
Ради чего тогда я так старалась, чтобы телефон был в моих руках?
Долго ломаюсь, меня всю колотит, хочу отнести его обратно, хочу избавиться от страха, что сейчас кто-то встанет, что сейчас меня застукают на месте преступления и растерзают, размажут по стенке мою любовь к тебе. А мне потом плакать, стоять на коленях, пытаться собрать её по кусочкам, ведь без нее никак, без неё меня нет, она часть меня, это не её, а меня сейчас размазали по стенке, и горько мне, и так обидно.
Кнопочный телефон долго обновляет диалоги и так быстро гаснет, как моё желание, я беру его, закрываю глаза и отправляю. Пытаюсь не смотреть, пытаюсь отвлечься, подумать о чем-то другом, но хватаю и жадно обновляю, обновляю и обновляю.
Внутри меня лучик превращается в солнце, я улыбаюсь и мне хочется смеяться.
Я получила твой ответ.
Время летит быстро, пора возвращать тебя на полку к моим родителям, приятного тебе сна, надеюсь, завтра увижу тебя.
Здравствуй милая!
Как же стремительно летит время...
Ты подарила мне свой старый телефон, чтобы я могла писать тебе по ночам. Родители настолько устали от моих ночных посиделок с тобой, что отключили нам доступ друг к другу, который соединял тебя и меня до “мы”.
Но я нашла выход: если выйти на балкон, можно поймать соседский вай-фай, он будет очень слабым, будет прерываться, но надеюсь, что успею сказать тебе всё, что хочу этой ночью.
На улице еще лето и я радуюсь этой возможности лежать на балконе и писать тебе не замерзая. Балкон не даёт мне возможность быть воздушной, он кряхтит как старый дед и грозится выдать нашу запретную любовь. Но мне не страшно.
Зимой я в носочках, снова бегу к тебе и поднимаю руку с телефоном, словно пытаясь коснуться тебя.
А помнишь мы с тобой говорили ночью?
Это была самая лучшая ночь в моей жизни, потому, что мама ничего не слышала, потому, что мы болтали всю ночь и моя печаль рассеивалась, когда я слышала твой голос. Он звучал во мне, в моей голове и мне так хотелось, чтобы он там жил и не замирал.
Я приготовила бы для него светлую комнату и каждый день приносила бы ему новый букет из полевых цветов.
Но однажды ты начала отвергать мои цветы, забрала телефон и всё, что мне дарила, ушла, проковыряв во мне дыру, и я больше не бегаю по ночам, больше незачем воровать папин телефон.
Я смотрю в потолок и думаю о том, как мне дороги эти переживания, эти трясущиеся руки, когда я набирала тебе, это волнение, эта боль.
Я никогда тебя не забуду.
Мой ангел.