Комната

Антон Рутков
Стою на пороге комнаты. Не захожу в неё: наблюдаю. Наблюдаю за тем, как мои мысли, как кометы летают по ней, оставляя за собой светящиеся хвосты. Они ударяются о стены, потолок, пол, на миг пропадая в них, но появляются снова, вновь и вновь попадая в пространство комнаты. Хвостов тем больше, чем больше раз кометы разных размеров ударяются о внутренние поверхности помещения. И ни разу, ни одна из них не столкнётся с другой. Скорость их движения увеличивается, увеличивается количество отскоков, количество светящихся хвостов, изощрённость их переплетений. Что-то похожее я ощущаю сам, как чувства нарастают в грудной клетке, их всё больше, они бьются о стенки лёгких, они бьются всё чаще. Я стою на пороге, я не вхожу, я всё это вижу, я не ставлю себе задачи войти, моя задача ждать. Я остаюсь ждать на пороге, пока комната не превратится окончательно в пространство переплетённых, но не соприкасающихся нитей, светящихся ярко, тепло. Так же и чувства в груди нарастают всё больше и сильнее. И моя задача ждать, точно так же, на пороге. В момент, когда уже трудно разобрать лучи и передо мной одна большая светящаяся комната, а лёгкие напряжены до предела, с потолка начинает капать вода.