Я люблю эту тихую пору,
Эту острую чуткость земли,
Когда в ноги зеленому бору
Первой пригоршней листья легли.
Ирина Снегова.
в пруду небесном, в полдень, мало,
плескалось солнце карасём,
о лете нынешнем молчало,
любуясь августовским днём:
дожди неделю, как простыли,
когда идут вовсю хрипят;
птенцы, вот, перья отрастили,
неровен час, и улетят,
крылами резво, на разбеге
по краю вспенили восток;
с мечтой о первом в жизни снеге
прильнул к земле рябой листок;
стыдится зелень, где краснеет,
а где под золото убор;
пушистый кот усердно греет
макушку, оседлав забор;
туман в оврагах влажный, пьяный,
весь в ароматах спелых трав
ночами ловит звёзды, странный,
и прячет их в тени дубрав …
день уходил, уже смеркалось,
шумел камыш о том, о сём,
чешуйки рыжие остались
на ветках солнечным дождём.