У каждого, сколько нибудь живущего своей жизнью человека, должны быть свои записки сумасшедшего.
Этих записок нет разве что у обывателей и типичных потребителей жизни, но стоит сказать, что именно таких людей и большинство.
Данные записки я нашел в старых свертках, когда разбирал вещи в чулане.
Записки:
09 октября 1619
Только одно желание - выйти на улицу и разложиться и сгнить, вместе с листвой на земле. Растаять вместе с первым выпавшим снегом. Единственное что меня утешает, так это то, что мое желание обязательно исполнится. Пусть не сейчас, но потом я восторжествую, и ехидная улыбка освещает бесконечно понурое лицо.
Люди вокруг живут только тем, что они заблуждаются. Наивные людишки. Я всегда сохранял человеколюбие внутри, но у меня не осталось сил. Хочется всех обесценивать.
Я бесцельно иду, периодически от бессилия закрывая глаза, и с каждым шагом слышу о том, как я ненавижу себя. Но при этом сложно понять, кто из них я - ненавидяший, или ненавидимый?
Оказывается сегодня только 7 октября, а я так много лежал в кровати, что думал, будто уже 9. Вообще я думаю о том, что со мною происходит, и это какая-то непонятная, не видимая мною нигде форма страдания. Может даже не страдания. Я был бы очень рад использовать какое-нибудь другое слово, но ничто мне на ум не приходит. В чем же заключается особенность моей пытки?
Я ни секунды не могу ни на что потратить. Будто меня проклял какой-то злой волшебник. Меня все гнетет. Моя внутренняя биохимия должно быть в ужасном состоянии, но у меня нет сил и мотивации сходить сдать анализы. И вообще сходить ко врачу.
Наверное какой-нибудь Джамшут вместо того, чтобы шатать трубу, расшатал мою гормональную систему. Этот Джамшут, или скорее Джармуш, живет внутри меня и пишет сценарии к очередному "Мертвецу".