Мы променяли нас
На облачный портрет,
Который как типаж
Сей жизни безразличен.
И то, что был вопрос –
Не значит, был ответ.
И даже «да» и «нет»
Не так уж и различны…
У дичи важных слов
Метаморфоза нет,
А значит, про любовь
Лишь кукарекать можно.
Не виноваты в том
Ни дворник, ни поэт,
Что облик наших слов –
Банальный и ничтожный.
Убитый рыцарь спит,
Накрылся он мечом,
А мы здесь ни при чем,
Мы все не комсомольцы.
Фонтаны жизни бьют
Всех гаечным ключом,
И корчатся от мук
Бродяги и пропойцы…
О тщетности сует
Не стоит ворожить,
Все говорят, что жить
С улыбкою – красиво.
Хоть маслом напиши
Житейского портрет –
И слижут все его,
Запив аперитивом.
И ангел не трубит
В застылое гнильё,
И солнце не встает
На этих эмпиреях.
И не восстанет прах –
И Будда, и Аллах –
Теперь не при делах –
Закрытый день в музеях…