Торопиться осень, в багрянце рябины,
И клены встают в хороводы лениво,
Кружится листва, небо хмурится чаще.
А сердце в груди замирает от счастья.
Трепещет в груди, беспокойною птицей.
Но вовсе не той, что на волю стремится.
Трепещет от неги, покоя и ласки.
Как если б на солнце мы щурили глазки.
Восторг умиления его наполняет.
Скажите мне, правда? Такое бывает?
Оно понимает: что стало любимо.
И дни для него пробегают не мимо.
Без слез, доказательств.
Без мук ожиданий.
Легко и волшебно.
Без всяких страданий.