На дворе осенняя ветреная ночь. Лишь бесстыжая луна тяпает вёслами по звёздному небу... Плывёт. И даже в летней рубашке не холодно... наоборот, греет фантазия какая-то, мысли и выдумки.
Стоит клен на краю ворот, словно на страже и бережет от ветра и других неприятных циклонов. И когда уже случился ветер, прорвавшись разными хитростями сквозь оборону, дерево загудит, дерево дрожит, и хрипит словно старый дед. А ветер этот носится, кромсает, ломает его, как злобный недруг.
И вроде притих хулиган губатый... Утих на час да и только, и снова за своё, снова давай шуметь. Крепче и крепче обнимает красивое существо природы родом из Канады.
Разъяренный, злой, неприветливый, могучий и неспособный на красоту ветер срывает листья, бросает вниз и мелкими вихрями рвёт их на маленькие кусочки
Ломает то бедное заплаканное, обшарпанный живое дерево. Никак не угомонится, балуется, глумится и веселья его нет конца.
И клён сильно жалеет и терзает себя за то, что как-то пропустил его... Нет, ему не больно нисколько, просто обидно ему сильно как хранителю спокойствия и тишины в домах, где живут люди...
Люди его 50 лет назад посадили маленьким пагоном, ухаживали, поливали, подвязывали и лечили от маленьких ран... Люди сделали его членом семьи, и знали, что это живое и имеет право жить. Клён за это всю свою лохматую жизнь благодарил своих приемных родителей. Дарил им красоту из окна, прятал летом в тень от жары, поил сладким соком весной, и всякими разными способами питался быть полезным...
Своими мудрыми ветками и глубокими корнями он сильно жалеет, что не имеет возможности передвигаться, плыть как та луна по небу, или летать как этот безобразник...