Неплохо, поэт. Неплохо.
Может, и всё не зазря!
Всходит сквозь нас эпоха,
как через ночь заря.
Всходит, волнует небо
росписью облаков…
Снега, побольше снега!
Много-много снегов!
Пусть налетят метели.
Вьюги пусть воют, скуля.
В белой мягкой постели
пусть отдохнёт земля —
недолго, до половодья,
до призрачной синевы…
И голосом мамы: «Володя,
мы с тобой были правы —
снега́ до поры до времени,
их смоют весной дожди.
Час глубины апрелевой
ждёт тебя впереди».
И обернётся эпоха,
заметив во тьме твой свет:
«Неплохо, поэт, неплохо —
ты и вправду поэт!»
26.09.2019