На свой литературный счёт я не заблуждаюсь. В книгах моих нет ничего такого, чего нет у других писателей. Они отнюдь не источник знаний.
Сюжеты мои не создают иллюзий, охваченный которыми невольный читатель погружается в мир грёз, хотя бы ненадолго забывая о превратностях бытия.
Мои метафоры пугают своей умозрительностью и отталкивают поиском некой истины. Путь этот утомляет не только досужие, но и пытливые умы.
Мало кто отважится пойти за мной лабиринтом, тем более без путеводной нити, на рёв скрывающегося в его тёмной глубине минотавра.
Зная об этом, я не спрашиваю себя: «Зачем же ты пишешь?»
Ибо не хочу сделать ещё один невыносимый для себя вывод о том, что все эти годы беспрерывного труда истрачены не по назначению.
Но в чём оно – это моё предназначение?
На старте, когда был полон замыслов и творческих амбиций, я не сомневался в себе и в том, что делаю.
Тогда я не боялся задавать себе вопросы, ибо ответы на них меня устраивали?
Тогда же, пребывая во власти заблуждений относительно себя, самонадеянно чертал: «Оставь надежду, всяк сюда входящий!» Так я дерзил в экстазе самовластья.
Теперь со страхом думаю и жду, когда же и она меня покинет, как это сделали любовь и вера ближних.
И всё же я пишу.
Наверное, лишь потому, что знаю: движенье это жизнь.
А остановка – финиш.
Я благодарен тем, кто вслед за мной идя, сквозь тернии мои, продрался к звёздам. А тех я понимаю без обид, кто глядя вслед моей когорте, не насмеялся над её судьбой.
05.10.19