Слова, рифмуя, вслух мы произносим,
любуемся, зовём их – с л о в е с а,
а нам их бескорыстно дарит осень
и эти, в лёгкой дымке, небеса.
И не понять, кто главный: мы? они ли?
Зачем в них плещут море, дождь, заря?
Мы зря себя, наверно, возомнили
создателями, думаю, что зря.
Стихи живут в природе изначально,
их ловим, как стрекоз, в свой звёздный час,
в них вкладываем радость, грусть, печаль, но
всё это существует и без нас.
Вглядитесь, как грустна порой природа,
печальна как, иль радостна, и вы
почувствуете, что одна порода
души и этой бездны синевы.
Им друг без друга быть никак не можно,
мне это нашептал весенний лес.
Ах, сколько в мире тех теорий ложных,
казавшихся нам верхом из чудес!
Сквозь тернии, сквозь беды и ошибки,
узнав и бытие, и бытиё,
порою, мы спешим за правдой шибко,
порою, мы уходим от неё…
Родство с травинкой малой ощутите,
всё лучшее возьмите от него:
не стоит причислять себя к элите
миропорядка, не познав всего.
Давно зовёт к себе великий Космос.
Нам цель дана: в слова весь мир облечь.
Но что поделать, если губит косность
порою и возвышенную речь?
И мы слова, волнуясь, произносим,
не зная (попадая в плен прикрас!),
что нам их бескорыстно дарит осень
и небеса над нами в этот час…
04-10-2019