ПРОЦЕНТ НЕУДАЧИ.
Он очень долго, падал, падал…
Рвали одежду, мусор, град и облака.
От рассеченной плоти плакал,
Мгновенно замерзала на глазах слеза.
Нет, он был не падший Ангел,
Он, просто, первым был.
Правители наши, хранили тайны,
Как , США, луну – соседку «покорил».
Престиж страны, всегда дороже чьей-то жизни,
И неудач, процент, всегда бывал учтён.
Хотя, создателей неудачи преследовали трижды,
Престиж страны – был выше, чем закон.
Он долго падал, ветер из ущелья,
На лес густой его отнёс.
В одежде, изорванной на перья,
Уже, без памяти, долго падал под откос.
Вот так живём, в проценты неудачи попадая,
Остался жив – то, просто повезло.
Луна плывёт, собаки лают…
Престиж страны – но, разве, это главное твоё?
*** 04.10.2019.