Они лежат на тайных полочках – наши бусы, бусы жизни. Пестрые, разного размера, материала, связанные одной жизненной нитью, кажется, бесконечной… Но нет… Никто не знает, когда защелкнется замочек.
Бывает, нить порвется, и лихорадочно собираешь рассыпавшиеся бусы, что-то теряешь, путаешь при нанизывании событий. Узелком порванную нить связываешь, на то они и узлы, чтобы менять что-то.
Хотелось бы больше светлых крупных бусин – праздников жизни, но их неизменно обрамляют темные – мелкие, крупные.
Бусы мои бусы…
Каждый мечтает, чтобы бусы жизни были правильными. То есть, к середине равномерно увеличивались, и так все стремятся к этому – к увеличению, красоте - также, как потом не стремятся к уменьшению, и к замочку. Но ведь если по-настоящему думать о красоте бус, надо красиво завершить этот волшебный круг…
Чем ближе к замочку, тем ближе к бусам детства – и это испытание, самое мудрое испытание для человека. В этом столько гармонии, столько важной гармонии – ведь хочется, чтобы наши бусы были красивыми и их с удовольствием носили люди, те, что рядом с нами.
Что это я? Думаю, еще не один узелок завяжу, что-то забывая, изменяя.
Но избегаю тяжелых бусин, разглядываю и восхищаюсь мелочью, чем дальше, тем больше.
И правильно делаю.