В лесу было не холодно. Деревья надёжно укрывали от ветра, и только по падающим листьям, которые планировали на землю, после очередного порыва, можно было вспомнить о непогоде. Да ещё накрапывал мелкий дождик, такой мелкий, что даже на лице были точно слёзы от него. Он переосмысливал свою жизнь, как первоклассник, листающий букварь, и с удивлением разглядывающий картинки под незнакомыми ещё буквами. Кажется, что вот он такой умный, умеющий быть расчётливым, так и не смог понять одну женщину, давшую ему детей. Теперь он не верил ей. И, как осенние оранжевые листья, только воспоминания помогали понять, что было ведь и другое, видимо, было... И листья под ногами, этот бесконечный планирующий их хор падения с деревьев, этот нескончаемый хор падения... Ничего ведь нельзя изменить в прошлом... Нельзя листья вернуть на деревья... Они отжили своё лето. Так и в жизни, что то отживает, и от порыва неверия, падает...
Но на опушке солнечно, и ковёр опавших листьев почему то кажется праздничным.