Ты спрашиваешь: "Что значит для тебя осень?".
Осень - это разноцветные камешки, которые живут в пальто и каждый день переезжают из одного кармана в другой. Сначала белый, похожий на кусочек адыгейского сыра. Потом - чёрный, будто выпавший ненароком из "хвоста" кометы. Затем сразу два - зелёный и жёлтый - трава летняя и осенняя. За ними следуют серебристый, красный с синими разводами и прозрачный, сквозь который можно разглядеть значимое и пропустить фальшивое.
Осень - это улыбки, которые хотят быть открытыми и поэтому скачут воробьями по тротуару; летят на самокатах, отталкиваясь от земли ногами детей и взрослых; размахивают песнями, в которых ломкая мелодия превращается в шедевр или хотя бы в радугу звуков.
Осень - это кленовый лист, который поймал за пуговицу рыжую девочку и привязал к себе оранжевым всполохом.
Осень - это грусть, по которой можно брести, как по неглубокой, но длинной луже, помня, что на ногах расписные резиновые сапоги, которые не пропускают лишние слёзы и октябрьские хвори.
Осень - это загадка, к которой нет и никогда не будет ответа - правильного или неправильного. И всё оттого, что мудрость не облекается в громкие разговоры, а принимает жизнь приходяще-уходящей.
Осень - это влюблённость во всё, что соответствует именно моему восприятию, в чём-то - наивному, в чём-то - глубокому, в чём-то - странному, но всегда играющему на поле фантазии и творчества.
Осень...
Как же много всего вмещается!
Как много всего исчезает!
Как много всего живёт мной, через меня, вокруг меня, изменяя сам вопрос: "Что значит для тебя осень?".