Да не пройдут труды напрасно,
В безумье тяжкого письма.
Поэты ночь сравняли гладью,
Слезой чернил, души слова.
На белой скатерти бумаги,
Он тонет в собственных морях,
Его никто не понимает,
Но это важно для себя!
Найдёт он завтра все пенаты,
Они горьки и тяжелы,
Но не промолвит он и пяти,
Что жил всегда он для любви.