Солнце пробуждается. День озаряется. В окно смотрю, а там — небо проводами разрезается.
Висят. Гудят. Тонкими линиями перечёркивают нечто первозданное, дивное. Словно сказать хотят: "Ты узник. Не видать тебе больше неба глубокого, чистого, старинного."
Должно быть, это злой урбанистический рок: видеть, что небеса покромсаны кусками, как большой воздушный пирог.
Выйдешь из дома, пойдёшь по переулкам и улицам. Навстречу — прохожие, взглядом стеклянным в себе или в иных измерениях, лужам осенним хмурятся.
Взгляд поднимать? Зачем? Понимать, что душа — птица, но ей не взлететь: сетка из проводов натянута. Запутаться, упасть и разбиться? В плену живём. Ты можешь с этим смириться?
Жаль немного себя. Добровольный узник каменных стен с бойницами, откуда красота, какой её создал бог, больше ни мне, да и никому в городах, не откроется — не отворится.
Живу, как за колючей проволокой... Неужели я с небом, один на один, только после смерти смогу увидеться?