Казалось, все устраивало его.
Каждый день он выглядел счастливым. Всегда улыбался, много смеялся.
Но все это было лишь игрой. Он давно научился притворяться. Быть вот таким. В то время как хотелось кричать. Хотелось рвать волосы на голове, расцарапывать руки в кровь. Стоя на платформе и наблюдая как подъезжает поезд, в его голову закрадывалась идея прыгнуть. Ему приходилось отходить подальше, чтобы случайно не сделать этого. Он думал, почему бы не прыгнуть. Хотелось знать будет ли больно. Ему даже не было жаль тех невинных людей, которые стояли рядом и которым было уготовано увидеть все. Просто хотелось броситься под поезд. Иногда казалось, что больше нет сил бороться. Иногда было просто настолько грустно и тошно от происходящего вокруг.
Он хотел быть идеальным. Хотел быть лучшим. Но не получалось.
А еще обиднее было понимание того, что в последнее время не сделал ничего полезного. Просто ничего. Он еще помнил, как мальчишкой размышлял о будущем и представлял, что станет успешным. Но в его понимании, быть успешным означало самореализоваться. А этого не произошло. Он застрял. Застрял на том уровне, на уровне мальчишки, мечтающим о большем.
В последнее время он не делал ничего. Кроме работы, встреч с друзьями. И больше ничего.
Он больше не видел себя. Не знал кто же он и что ему уготовано.
Он винил себя. Считал полным кретином.
Попытки все изменить не принесли никакого результата.
Вроде он исправился. Вроде что-то делал. Но ему казалось, что все это - бессмысленно. Просто он - лишний. Такие люди как он - занимают место.
И никогда еще соблазн не был настолько велик.