Под колпаком моей печали
Немало вёсен пронеслось…
Но Вы меня тогда не знали,
А мне спокойно не жилось!
Всё справедливости искала…
Но как жесток порочный мир!
И жизнь решив начать сначала,
Я ниспровергла свой кумир!
Но и сейчас – полна метаний...
А срок сектантства – двадцать лет –
Разрушил цепь моих мечтаний...
Живу лишь тем, что я – поэт!
А мне бы плакать истерично
От молчаливых стен души,
От неустойчивости личной,
От тех, кто властно суд вершит.
От прочих бед, непонимания,
Со стороны своих друзей...
От бездуховного стенанья
О плоти немощной своей...
И только тем сейчас спасаюсь,
Когда сопутствующий дух
Уносит все мои печали
И словом наполняет слух.
Мне это близко, я не скрою,
Как близко женщине любой,
Внимая своему герою,
Душой готовиться на бой...
Не зря в опале поэтессы...
Нет пола в качестве стихов,
Поэт и в чести, и в бесчестьи
Увенчан жребием шутов...