* * *
Я еду, я мчусь на красивой машине,
Туда, где не ждут почему-то, отныне,
Туда, где вчера, еще, песни мне пели,
И, им подпевали шальные свирели.
Так что ж зачеркнуть и начать все
сначала?
Как-будто бы, осень еще, у причала,
Стоит в ожидании трапа - стремянки,
В своей золотисто-печальной огранке.
Быть может, назад повернуть по проселку
Разлуке вдогонку, прощанью вдогонку?
Но, это - неправда, ты также мне мил.
И мчится машина к истокам твоим !