Как-то в пятницу, дабы не терять связь с внешним миром, просматривали мы сотоварищи на работе интернетовские новости. Ну что сказать? Просто руки опускаются!
«В птичьем помете не обнаружили мочевую кислоту».
Вот как после этого работать!? То ли нервно пот со лба стереть - мол, слава богу! То ли судорожно скупать чай, соль и гречку. Перед глазами возникает группа товарищей в относительно чистых халатах (помет как-никак) с претензией на научные изыскания. Они внимательно наблюдают за шевелениями необремененного интеллектом люмпена, перекапывающего совковой лопатой кучу птичьего помета. «Ну!?» - периодически сдавленно интересуется один из присутствующих, на что мужик, не оборачиваясь, отрицательно машет головой: «Не-а». Так продолжается достаточно продолжительное время. Запах усиливается. Результат отсутствует. Один из изыскателей, чувствующий себя главным, покашливанием привлекает к себе внимание. Халаты дружно поворачиваются в его сторону.
- Коллеги! Мочевой кислоты не обнаружено.
Кто-то что-то записывает. Остальные задумчиво трясут головами, размышляя в чьем помете еще поковыряться…
- С дерьмом-то чё делать? – вопрошает мужик с лопатой.
Ему щедро машут рукой – мол, можешь оставить себе…
Отношение к новости в нашем коллективе разнится. Кто-то ее живо обсуждает, пытаясь выяснить британские-таки ученые это были или нет? А что? В интернете половина подобных новостей начинается со слов "группа британских ученых...". У шефа слово «помет» не вызывает энтузиазма, так как за годы работы в организации он привык и к самому слову и ко всему с ним связанному. Шеф сидит насупившись перед ворохом бумаг, иногда поднимая глаза к экрану монитора. Из своего крошечного кабинета, отделенного от всех стеклянной перегородкой он выходит, задумчиво бубня под нос:
- Кривые блеска гамма-всплесков… кривые блеска… Блин, для кого эта новость? Мне на совещание идти, а в голове этот мусор.
- Шеф, а как вам такое: «Фекальная трансплантация поможет спасти вымирающих коал»!
- Фу, блин! Если это то, о чем я подумал, то лучше вымереть, - устало говорит шеф. – Там подробности есть?
- По всей видимости да, но я боюсь ее открывать. Мне еще обедать…
Из угла заунывным голосом:
- «Добровольная пробежка спасла мышей от лишних мутаций в митохондриальной ДНК».
- В какой? – машинально интересуется шеф.
- В митохондриальной…, - отвечают ему с интонацией царицы из «Ивана Васильевича…» «Марфа Ивановна мы».
- Все. Надо бежать…
- От лишних мутаций? – юморят из угла.
- Документы подписывать! Всё хиханьки!?!? Всю работу переделали!?!?
Обсуждение новостей на время откладывается. Все окунаются в работу. Пятница продолжается.
/все новости реальны, вот что страшно/