Уже не лето, но ещё и не зима. Поздняя осень. Ночь. Снег вперемешку с грязью под клочьями свинцовых облаков.
Сырой упругий ветер пахнущий дождём и туманом, настоянный на палых листьях.
Сидишь на любимой кочке в пожухлых травах, посреди бескрайнего поля.
Порывы треплят непокрытую голову, ласково, но холод в этих прикосновениях.
Как будто вне времени. Чувствуешь тепло из прошлого, только оно уже не греет. Будто бы очень далеко, давно и не с тобой, но всё помнишь словно это сейчас.
Холодно.
Встаёшь и шлёпаешь по раскисшей земле дальше. Ведь жизнь это вечная дорога.
Виталий Сирин
октябрь 2001г