Он смотрит на ее нежную кожу, чистые, не запеленатые жизнью, глаза.
Ее губы, - две спелые вишни, которые хочется укусить, чтобы брызнул сок,
гибкую шею с тонкой, едва просвечивающей синей жилкой,
которая бьется в такт ее молодому сердцу…
И тоскует.
Тоскует оттого, что она никогда не полюбит его так, как он любит ее.
Он знает, она не лжет, когда говорит - я люблю тебя.
Она любит… Но по-своему. Без трепета, без страсти.
Она не будет упиваться его телом, его губами.
Как он упивается и умирает каждый раз,
вдыхая аромат ее тела, касаясь губами нежной груди.
Умирает от возможности напиться ею до конца.
И нет сил вычерпать этот источник до дна.
Такой и запомнит он ее - улыбающееся нежное спокойствие.
И останется только тоска.
Которая будет медленно умирать в нем,
и умрет с его последним вздохом.
Осень.