В детстве, когда хочется ещё ярче красок, ещё взрывнее эмоций, книга - единственное место, куда мне хотелось убежать. Ни кинематограф, который я, к слову сказать, безумно люблю, ни куличики в песочнице не привлекали меня так сильно, как бумажные страницы с буквами, простирающимися, как мне казалось, до горизонта. Там было уютно даже в дождь, даже в морозные вечера не ласковой камчатской зимы. У меня там был дом, Родина и принц на самом в мире белом коне. С подругами я там не ссорилась, они меня просто не разочаровывали. И даже если встречались дураки, то не мои, и в друзья они не записывались. А ещё там до сих пор все живы и по утрам на кухне мама жарит самые вкусные в этом сезоне блинчики...
Лучшее средство для бегства от боли, конечно же, книга. Именно внутри неё наша фантазия творит такие чудеса, которым не суждено сбыться. Она и лекарь, и психолог, и швея для разорванных душ.