Безусловно мы все черпаем откуда-то вдохновение, мы живём в этом немаленьком мире. Но, с того момента, как я начинаю портить бумагу, это уже одушевлённый персонаж, который, с ошибкой в один градус, будет бесконечно отстраняться от своего "оригинала". Тем не менее.. Искренне благодарю тебя, о, Оригинал. В бесконечных спорах с тобой я познала намного больше, чем в сотнях других мирных дружелюбных беседах.
Холодный взгляд, излучающий всепоглощающее любопытство.
Бегающие туда-сюда глаза, насквозь пронизывающие собеседника, словно лазерные лучи... но, с небольшой дозой анастезии: лучезарная улыбка, искромётные шутки, и крепкое объятие в конце, как вознаграждение после длительного допроса.
Грустные, потерянные глаза, в которых тщательно скрыта утрата; сутулые плечи, которым всегда холодно; губы, сложенные печатью разочарования; руки-атланты под головой, тяжёлой от навалившейся на неё души.
Сухие канцелярские фразы, потупленный взгляд, игнорантные движения, редко моргающие ресницы, наклоны вперёд, ставящие собеседника в угол.
Взгляд через всю комнату, детские шаги, два безкрайних океана в поисках поддержки, тихий мягкий голос чётко из груди, замедленные движения...
Это всё об одном... персонаже жизни. О ней, которая принимает реальность такой, какая она есть, при этом убегая от себя.
Чьей-то рукой вырванная с корнями, её любовь забрала с собой часть её души, которая отвечала за СВОБОДУ.
Копила в себе плохие воспоминания, и, словно поводья, удерживающие её от порывов вперёд, они топили её разум. Так до тех пор, пока она не "распускала" своих "коней", осознанно застыв посреди пустыни бездействия.
Иногда лучше какое-то время не делать ничего, нежели медленно и стремительно вовлекать себя и других в рутину уныния и печали.
Любовь покинула её душу, но не безвозвратно...