Один мой давнишний приятель прислал мне в канун дня, когда я собирался разменять свой третий десяток, коробочку мятных освежающих конфет "Тик-так", с пожеланием беречь их. Также он благодарил за приглашение, извинялся, что не может быть на праздновании и т.д.. Все это тогда лишь позабавило меня, но чем дальше в лес...
После тридцати ход часов становится слышен все отчетливей и все чаще, в последнее время, натыкаясь в конце рассказа на дату его написания, начинаешь задумываться и высчитывать сколько было тогда лет автору, сколько еще осталось. Радуешься если 20-30. Мысленно пробегаешь эти годы, переживаешь - что еще напишет, в кого влюбится, куда съездит? Еще!
А бывает, что остается совсем немного, год, два или три, а он ведь зачастую даже не подозревает об этом. Хочется крикнуть ему: "Чувак, живи крепче, пялься на этот долбанный мир, вдыхай его глубже!".
С подписанными фотографиями примерно та же история.
А вот интересно, Цою понравилось бы как Полина Гагарина спела его песню? Я думаю, что - да, жаль, что он этого не услышит!