Не говори больше о высоком.
Делаешь деньги - ремесло.
Пусть об искусство поранят души
Те, кому в жизни повезло.
Мне же хватило мучений музы,
Чтобы однажды не влезть в долги.
Больше нет трепета от союза,
Прикосновенья её руки
Кровь не волнуют. И пульс не станет
Чаще, ведь встретившись с ней опять,
Знаю, что снова себя заставлю
Трепет на шелест купюр менять.
Знаешь, как сложно себя заставить
Кланяться, чтоб услужить толпе
Тех, кто искусства не понимает,
Тех, кто решает, как жить тебе
В будущем скором? Так вот, послушай.
Плачешься ты и скорбишь, поэт,
Вывернул, мол, всю свою ты душу,
Только стихи не прокормят, нет.
Я же отвечу с усмешкой горькой,
Что не о том ты скорбишь, поэт,
Лучше б сберёг ты в себе ребёнка,
Лучше б хранил этот мягкий свет.
Бог даровал тебе этот светоч,
Ты же скорбишь, что не ремесло
Дал он тебе. Я вздохну. Быть может,
Просто тебе больше повезло?